Elevator

-Los ascensores de la facultad de Bellas Artes se abren solos. Sin que nadie los llame.
Recordó, sin motivo -no tenía relación aparente con los ascensores-, las manos de la niña que iba en el autobús. Tenía los dedos manchados de rosa fosforito. Se le debió destintar un subrayador. Vestía un uniforme gris marengo y en las uñas conservaba restos de un esmalte descascarillado.
Nona llevaba buscando durante todo el día el cumplimiento de los presagios. Había despertado con la sensación de que algo insólito asaltaría sus horas inertes para chuparles el polvo. Ensueño. Ya lo apuntaba el olor almizclado de las hojas. El cielo había nacido más grueso aquel día. Más espeso el viento. Maléolos de arcilla. Lentos Algo suprarreal. Algo mágico. "Hoy es un día raro". Asy la miraba impávida desde su cara de ternera.
Un hombre con voz de barítono le pide matrimonio, hincando las rodillas en un charco sucio. El rostro pétreo en el que desembocaban los pasillos desnudos de la universidad oscila sobre los tres palos de acero que le servían de cuello. Y le lancean con esputos tibios.
Un sms ("Menos tu vientre, todo es confuso"), se materializa en una manta, que sirve de pasil para atravesar un río de tinta.
Nada de eso.
Nada pasa, aunque las taquillas parezcan fango. Nada pasa...
Salvo que los ascensores de la facultad de Bellas Artes, vieja, vieja, vestida con carteles y letras hechas con boli Bic se abren solos, sin que nadie los llame.