El Canto

Encontré Das Lied de Grosz en inglés. Merece la pena leerlo en alemán, pero eso me pasa por ir a las exposiciones (1915, La Vanguardia y la Gran Guerra, Museo Thyssen-Bornemisza, Fundación Caja Madrid) sin libreta y sin tiempo:

We contain all the passions
and all the vices
and all the suns and stars,
chasms and heights,
trees, animals, forests, streams.
This is what we are.
Our experience lies
in our veins,
in our nerves.
We stagger.
Burning
between grey blocks of houses.
On bridges of steel.
Light from a thousand tubes
flows around us,
and a thousand violet nights
etch sharp wrinkles
in our faces.
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Tenemos todas las pasiones
y todos los vicios
todos los soles y las estrellas,
abismos y cumbres,
árboles, animales, bosques, corrientes,
Eso somos.
Nuestra experiencia reside
en nuestras venas,
en nuestros nervios.
Nos tambaleamos.
Ardiendo
entre bloques grises de casas.
En puentes de acero.
Luz de un millón de cámaras
fluye alrededor nuestro,
y un millón de violetas noches
graba crudas arrugas
en nuestro rostro.
***
¿De qué color es la guerra? Yo me la figuro polvorienta, ocre, vaporosa. De marrón y verde soviético. No la imagino en un día demasiado soleado, ni atardeciendo. La evoco discreta, térrea.
Arenosa y húmeda. Nunca brillante.
Distinta imagen me acude cuando pienso en la vida fuera del campo de batalla. Entonces es similar a los cuadros de Grosz, Dix y Rouault: rijosa, de un rojo obsceno, infernal, candente (todo arde, menos los muslos destemplados de prostitutas (la mayoría viudas sin mayor propiedad que su cuerpo), que son marmóleas, serenas y van maquilladas en exceso).
Cuadros agónicos. Deformados. Los dedos descarnados y sangrantes, los cuerpos enjutos. Hay una piedad, una ducha de soldados (Kirchner), un hombre desgarrado arrastrándose (Lembruck), campos asolados y rostros torcidos.Un carnicero. Fogonazos. Bombardeos. Caligramas surrealistas (Apollinaire). Y es que, señores...
C´ est la guerre!