Los viejos se bajan en masa del C1.
Los jóvenes ganan. Los jóvenes se quedan en el C1.
De las ramas florece piel de zorro.
La muerte,
la hermana seca,
germina en los oídos.
Aquí huele a suerte necrosada.

El padre con hijos y sin mujer corre por un suelo de saliva.
Si tuviera un amante poeta, pero no muy retórico, diría que aún tengo el color dormido.

Cuando te marches de su lado tendrás a alguien a quien decirle que tampoco le echas tanto de menos. Es el plumón del pájaro de las centurias. Siempre te han gustado el sabor de los tímpanos nuevos y ser hielo entre dos piernas.

El norte de todas las costillas.

Peonza de resina.

Brecha.