Los viejos se bajan en masa del C1.
Los jóvenes ganan. Los jóvenes se quedan en el C1.
De las ramas florece piel de zorro.
La muerte,
la hermana seca,
germina en los oídos.
Aquí huele a suerte necrosada.
¡Muerte al punki! xXX
Hace 2 años
2 comentarios:
El último verso es una puñalada.
Todo es así, una cripta Mp3 y una eutanasia de menta para nosotros, los poetas afiebrados.
Abrazos
SL
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